Ófrica noche

 

A veces pienso en todos los poemas, cartas, libros y escritos que han sido

 arrebatados por el tiempo, tragados por el mar, consumidos por el fuego, destruidos 

por el odio o tan solo ocultos y olvidados bajo tierra, palabras que quizá no vuelvan a 

juntarse una tras otra de la misma forma en que fueron escritas, así como las flores 

de un árbol no suelen ser iguales a las que se han marchitado meses atrás, ese 

sentido de irreproductividad creo es lo que de alguna forma caracteriza la vida 

misma, pueden haber similitudes, pero eso no es lo importante, sino que como tal, 

aquello que contemplamos, no se repite o no encuentra lugar un elemento 

totalmente idéntico en nuestro plano, así como las hojas de un árbol son tan 

diferentes, con sus líneas, colores y detalles, lo son así los pensamientos y 

experiencias, hasta las mismas sombras tienen diferencias, es aquello lo que se 

convierte en las verdaderas semillas del espíritu. Por que cuando no se tiene mucho 

tiempo no se desgarra a la ófrica noche con las palabras más punzantes para 

desangrar ese cielo estrellado sobre las copas de los samanes, no, en vez de 

maltratar el manto purpúreo, se observa al viento darle pinceladas de vida a los 

árboles, se observa la danza de las sombras extraviadas entre la fogata, se observa 

y se lee la poesía de la corteza, se siente el tacto del aterciopelado musgo, se 

observan los ojos más dulces, se saborean los labios más sublimes, se aprecia la 

compañia entre tanta penumbra y entre tantos paisajes. Sin embargo y a pesar de 

todo, ese sentimiento vuelve o se ve reflejado, toda la magnificencia de ello, de lo 

desconocido e inconmensurable, de lo más expresivo que nunca se ha llegado a 

contemplar, a leer, a escuchar, todo ello cobra un sentido cuando se toman las manos 

correctas y se siente como ello, como haber encontrado algo tan bello como una 

escultura milenaria de mármol con el color de los narcisos amarillos que brotan de la 

estepa, como contemplar un paisaje tan inaccesible como bello y misterioso con los 

colores más enceguecedores, como una dulce melodía tan inverosímil jamas escuchada

 y tan incomprensible como encantadora, como el poema más bello que ha 

quedado inconcluso por el esplendor de la musa que dejó atónico al más habilidoso 

de los poetas, como el sabor más equilibrado y más exquisito que podría complacer 

al paladar más exigente y como la más extraña de las cómodas caricias para el 

corazón, la sensación más dulce que nunca podrá ser descrita a la plenitud de las 

defectuosas palabras del lenguaje…

"...y entonces, todas las flores apuntaron al cielo...

...y todas mis palabras, emociones, mis labios e incluso mi propio corazón...

...todo apuntó a ella..."